Exaustão

"A sutileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,

Os amores intensos por o suposto em alguém,

Essas coisas todas —

Essas e o que falta nelas eternamente —;

Tudo isso faz um cansaço,

Este cansaço,

Cansaço."

[...]

Tantas vezes havia buscado aquela rota, tantos dias e noites naquela única direção. Sem sucesso, mais uma vez estava lá. Nunca por esperança, mais por teimosia. Porque não aceitava a recusa, a negativa como resposta.

Irrompia placas de “proibido”. Não conhecia o fim da linha. Era ousada nas vias em contra mão. Ao menor alerta de “pare”, saltava-lhe o ímpeto de seguir em frente. Avançava sinais. Investia pesado na insistência. 

O galho mais alto. 

O fim da ladeira. 

O último degrau.

Até o último centavo. 

O mais distante, 

o profundo e saturado.

E, no apagar das luzes, 

o gole final. 

Exigia de si um infinito esforço nas coisas. Porque na vida nada vinha de graça. O que vinha não lhe apetecia. 

Nem sempre, quase nunca, raramente alcançava.

Restava farta, morta, exausta.

Mas, quase sempre e invariavelmente, 

lhe satisfazia 

o perene gosto 

de êxtase e sal e sono

e o suor 

de todo aquele cansaço...

[...]


"Porque eu amo infinitamente o finito,

Porque eu desejo impossivelmente o possível,

Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser, 

Ou até se não puder ser..."

Álvaro de Campos